OoO

Las noches de sobriedad
con la muerte tras las puertas arañando las maderas,
son el odio que nunca deseo.

Son el olor a casa antigua
a perros muertos
a pajaros muertos.

Son la última cópula de los insectos beatos,
el agua de manantiales extinta,
las bocas acuciantes de líquido y aire
en el más amplio desierto que es la nada.

Las noches de sobriedad agonizante
son el desmenuzar del tiempo para el regocijo
de las manillas oxidadas y cómplices,
de la incertidumbre y la fe, que es la nada.

Desgranada

Así suenan las muchedumbres.
A un millón de pelotas de ping póng
cayendo aquí, allí.
Aquí, allí.

Así suenan las muchedumbres cuando el olvido,
empieza a recorer las calles y a vaciar las bolsas de cabezas cortadas.
Carnavales de ánimo,
gato encerrado.

Ha pasado un ave rozando tu voz de lejanía,
y se ha perdido en el eco-eco-eco.
He llegado al fondo sin oxigeno en los pulmones.
Solo humos, solo humos,
y así se esconde el sol.

Entre humos se esconde el sol tras la ciudad esparcida por el suelo,
entre humos los atardeceres de los paseos tristes se acaban,
como empezaron todas las aventuras.
Se desgrana, invade el horizonte y muere Granada,
muere Granada drogada en mis retinas violácea.

Los ojos estaban cerrados de extrañeza.
Los ojos de un niño de trece años perdido en las estaciones de autobuses.
Sé el color de los campos de polonia.
Los labios varsovianos rojos y los sueños aun en canicas.
Dijo ven, voy, vienes, me marcho, hablaremos del cielo.

Así suenan las noches sin introspecciones.
Las muchedumbres cuando el olvido me persigue y me putea.
Tiene labios rojos, ojos hipermétropes de trece años, y el acento extraviado.
Toca el arpa con canto de sireno.

ñsjklf´ñseigjñslkfngvás

Barán bas-bas.

Gorilas.
Gorilas violentos.
Gorilas violentos y sangrientos.

Medusas.

Medusas en la arena, perdiendo agua hasta la muerte.

Una rueda de bici. Una rueda de bici, que desfigura la puta medusa.

Y yo que le meto un palo en el radio, para que cuando baje por la cuesta que me lleva a la facultad, el "accidente" sea más que algo irónico, un cuadro de sangre.

Los juramentos me salen solos de la boca. Me la llenan, me hacen grietas en la lengua como si me hubiera comido 20 kilos de pipas y me mueven los labios a modo de títere.

Y me dejo.

Dejo que la ira me folle, me transforme y me vuelva a follar, porque juro (y no soy yo quien lo dice) que desfiguraría lo más hermoso.

Ha de tratarse de un círculo vicioso, porque juro que no puedo parar de jurar.

Y paso esta semana de las masturbaciones repetitivas y vacías de direcciones.

Ni siquiera te ofrecen el número de telefono, ¿Serán los polvos de una noche más agradecidos?.

El océano. Las series repetitivas, inexactas y sin prejuicios.

La bicicleta, contra las rocas, ligeramente lamida por las olas, despojo de algo inconexo.

Y mi rubor en las mejillas, y la ira en los ojos, y el placer del grito de fuerza aun raspando la garganta.

Barán Bas-Bas que os follen a todos.

La tarde entera ha sido la repetción de otros problemas ajenos,
otras lágrimas y sentimientos exaltados.
Entonces ha habido un paro en el espacio.
Tan lejano y tan muerto, han llegado la excitación y los baños de espuma.
Los olores han jugado acuarelas en las ventanas,
y los suspiros en tierras desvirgadas de olivos,
han sido la memoria,
la potencia del hambre cuando la despensa está vacía,
la sensación de acabóse el mundo
cuando los murmuros de los muslos cesan.
Ilícitos todos los pactos.
De amor, de desamor, de enemistad y odio.
Las playas y los baños nudistas son los mismos en todas partes.
Compartimos el espacio en mundos paralelos, lejanos.
Donde la memoria te combate y lo siento, te expulsa.

La intensidad de los ríos de ácido,
amigo,
jamás volverán a ser eyaculaciones fuertes.
Las crisis a prfundidades de 50 metros,
haciendo el muerto y cantando bajo el agua marina,
que no traiciona pero engatusa y cada vez me gusta mas menos.

Has de saber que me acuerdo y no dejo de darle vueltas.
Este año festejamos una marea negra, colocada y romántica.

TONTO

Sé que eres TONTO.
Muy tonto.
Que te cuesta hablar un ratito seguido.
Te ries de todo con una risa estúpida y estridente.
Tienes todo del tamaño de un cacahuete.

Y eres tan SuB-normal que me hubiese gustado masajearte el cerebro
por si tuvieras alguna hemorragia y se te hubieran inundado los sótanos.
Sótanos de pervertido oscuro y de molón progresivo.
¿Qué más puedo decir?
Voy a dejarte patidifuso.
Y voy a tratarte como a los campos de cañas en las Habanas,
Voy a coger un machete y a la luz del sol que me achicharra voy soplarte hielos.
Ojalá pudiera provocarte el mismo sentimiento que cuando te atraviesan mil cuchillos los pulmones drogados que tenemos.
Que sintieras el placer que me disolvería dispararte revolver en boca y pintar el mejor cuadro con tus vísceras.
Lo único a agradecerte; los porros de buenas noches.
El desgaste de crueldad e ingenio que me vas a proporcionar en los próximos veranos, banqueris ansiosas de chiquipuntos merecidos.
Los otoños van a ser tan dulces cuando nos encontremos...voy a ser el bote de la perversión manoseado y abierto cuando me masturbe con tu idea.
Se que eres tonto.
Muy tonto.
Se que eres el socorro a las 5 de la mañana,
pidiendo ayuda desespradamente con tu vida,
porque eres el canal del las palabras en fondos pornos de las putas 5 de la mañana.
Más tonto y no naces.
Pobrecito, mereces que te cuiden como a los gatitos abandonados por novias bisexuales y mentirosas.
Qué jueves más violento, me has querido desquiciada y tienes que pagar las consecuencias.
EL bofetón que te doy es la imagen repetitiva que colaré en el cortometraje español de mi vida para cuando me muera de alguno de mis infartos.
Me quito el sombrero por el desquicie Mrs. Jerk.
I would loving screw you

Tokio

Las alarmas de fuego han saltado todas,

las calles están abarrotadas,

suenan canciones a medias voces, vestigios, las células epidérmicas que se me han perdido.

Los aires están impregnados de inciensos disfuncionales y cálidos.

Las gentes corretean ajenas, distraídos, sin gestos propios, sin voces propias, sin memorias propias.

Las luces de los días que ya no recuerdo me ciegan a las dos de la tarde.El suelo puede ser moqueta verde, y las manchas mi indigestión de hace dos días.

Hay una chica preciosa dormida como un leopardo doméstico en un sillón que creo aver visto antes, aunque no se quién soy bien, aunque las rallas están preparadas ya en la mesita junto al balcón...TOkIO...tras las cortinas; Tokio, tras la maleta rosa; Tokio, tras los olvidos; Tokio, bajo las bragas de esa adolescente drogada mi melancolía, mi bisexualidad, la silicona de todos los cerrojos que nunca más pienso pensar; TOkIO.

Un bar de otoño se muere en la acera, y el hielo llora de frío, es la señal que estaba esperando para saber que tengo que marchar a otra época.

Aunque vaya a quedarme un poquito más. Aunque no atienda las llamadas telefónicas, ni intente convencerte de que mentir no es tan malo.

Fumo.

¿No fumás demasiado?

La amazonas ha despertado.

La miro a los ojos mientras quemo los calendarios y atraso el reloj.

Intentando mitigar las pandemias,

se me ha quemado el paladar y la saliva,

la guardo en jarras opacas.

Me están pudiendo las hormigas en el costado,

se que se acaban las escusas para dejarte, y las palabras me prenden en luz.

Has de saber que no soy recomendable.

Shaaaaaaa lalala laaaalalaaaaa

como dispararle a la nubes
a pistoletazos.
Desaparecen enseguida las formas.
¿Que más vano, furioso, bello?
In-dependientemente de toda la mierda que rezuman de los lavabos,
y todos los cristales amarillos en los suelos resonantes.
Los recovecos del cuarto de baño, ondeantes, vaivenosos.
Hablando de tiempo y cicatrices, de crisis internas.
Espasmos epilecticos,
las condiciones no son propicias para los 13 kilómetros del lanzamiento,
asique se me quedan los insultos en la punta de la lengua
y los restriego en limones y tequila.

Las uñas mediaslunitas desde hace tiempo del piso
me recuerdan las manías y los libros en el estante tirados.
¿Sobre la física del mar?
Solo hay multas bibliotecarias de barba blanca.
Multas regañadas.

Y la vena del corazón se me revela
todas las células de la yugular soltando mierdas
y tarareo shaaaalaaaaa lalalaalalaaaaaa
porque los sofritos allí siempre son más buenos...
Asique nos conformaremos con el sol, la guitarra y la playa.
Mirando las moscas, cuya teoría de trayectoria ha destrozado a su autora,
me miran raro...que coño estaré diciendo.

Me voy a concentrar en lo del olvido,
en el paladear amapolas rojas,
los campos con caballos,
mi infancia melacólica.

shaaaalaaaaa lalalaalalaaaaaa...

Mediaslunitas en el piso, vestigios de tu paso por el cuarto.

las cenizas que transportan los vientos,

¿Donde quedarán?

Porque deben quedarse en algún sustrato

al fin marino,

y existir para siempre.

Quedan los recuerdos de AMOR

en alguna parte recóndita del cerebro

lo tengo todo tan desordenado como las fotografías en el ordenador.

No consigo entender nada.

El susurro del mar no es tan confortante como antes

y siento que me molesta la glándula pineal.

Se posa en mi puto cerebro blanco, tierno y sangrante

como una piedra negra, seca,

Bloqueándome todo el paso de la sangre.

Algún día tendrá que explotar eso.

No se si seguir llamándo a la vida de usteD.

Odio los formalismos que han de suponerse,

todas esas palabras que han de interpretarse o perder la obra.

Se me están secandom los olivos de la cabeza,

y me caen las hojas a la boca,

mástico el horror de mis escenas.

Mástico como si fueran caramelos pegajosos esas hojas con sabor amargo, seco, a muerto.

Y tengo los ojos tan irritados,

que me lloriquean autocompasiones estúpidas,

Son lágrimas de jugos de verdura,

apio verde que pica como si estuvieran tatuándo el ojo.

TOda la constelación de Orión de nuevo en la piel.

El martirio de la sarna con gusto no pica de la aguja y el placer de lo doloroso.

La orina con olor a cerbeza y el sol entrándo por la puerta,

iluminando las escamas de la piel que se caen más que nunca.

Los hongos que amenazan con marcharse de por vida.

Y mi mirada desafiante ante la higiene.

El espejo me devuelve la imagen de inconsciencia,

de sorpresa chivatada.

Sabe que he comprado serpentinas

y quiere quitármelas todas.

También sabe lo del diario misterioso.

Es una orquídea.

Madrid me sigue pareciendo horrible aunque quiera volver,

y ahora sin grillos incordiadores,

no tengo control y me pierdo en los lagos eutrofizados.

Me atraganto de algas y acabo muerta,

consciente de que ha muerto alguien por primera vez.

Requiem for a dream

No quiero vaciar las contracturas del aire,
los negros de los cuadros que nunca se han pintado,
porque son las enredaderas más fuertes de la vida.

Son la naturaleza de las cosas inertes,
de las carnes más rojas.
Es lo inconcreto de la vida queriendo salir por cualquier parte.

Es el amor,
todos esos animales gregarios que recorren el cuerpo,
las lenguas de vientos helados
que nos advierten discrección,
los amores están llenos de vacíos
y solo de la inseguridad y los celos,
aunque son solo un soplo,
enseguida se enciende la luz.

Cesa la lucha entre la ventana y las cortinas,
deciden que me dejan saltar.

Es la caida libre que nos sucede, el estómago ligeramente desplazado hacia arriba y tu visión a lo lejos, todo el petroleo esparcido por los mares y esos animales bellos que mueren con una C en la frente a fuego.
La señora Adrenalina llamándome a la puerta, que si estás, que si vienes.
Con esas piruletas y nubes de algodón por todas partes como el sueño y la pesadilla de anoche.
Estoyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy....tengo las venas calientes y el olor adulterado, como el sexo en estado de crisis longeva.
Y sigo engordando a base de basuras. Los restos los recogen otros, ¿Cómo si no?
No puedo tirar mis 6 pecados capitales yo misma. Me da vergüenza.
Son las rastas lo que me agarra a mi tierra, lo que me da el espectro, las luces que manejan en la noche hacia arriba y abajo, las fotografías modificadas y el arte de los gestos.
Re-conectada a la electricidad, con todas las neuronas en marcha y con otras tantas caidas en combate, acordándome de mi mamá y su no-gato.

Es las miradas fugaces entre tu, yo y el puente, la crítica destructiva-constructiva que siempre pido, todas las tarde que me enraizo en el parque.
Lo mío no es la retórica, la puta retórica.

Tomate triturado

Me he vuelto invencible
solo como la juventud y las drogas te vuelven,
y me he masturbado en la piscina de un hotel caro conservador
y me han echado, ¿Tu te crees?

¿No saben que hoy nada me vence?

He escrito una canción,
ponédle música.
Y cantos paganos alrededor de la hoguera.
Soberbio, gracias amigos.

Mi cumpleaños es el dieciséis de agosto,
Hoy me desintegraré en ondas
que os llegarán a modo de melodías inconcretas.

Quedais invitados aunque desaparezca,
porque aun quiero volver a esa piscina macanuda
y mirar con cara perversa a esos niños
a los que aun les chorrea el cordón umbilical.

Envuelta en fuegos de mayor energía,
Quemo los films hipócritas de las películas antiguas
y los telediarios nuevos.

He destapado el sexo con cara de vicio,
y el bote manoseado me advierte;
Caperucita anda en bragas por el bosque.
Los niños de las guerras muertos han quedado desnudos,
Y el bote que sigue destapado,
grita desgraciados al Eco-Desierto de la indiferencia.

Y he organizado un baile veneciano
padres e hijos extremistas.
Romeo baila con la democracia disfrazada de Julieta.

¿Y aun tengo que apagarte el fuego y tirar de las cadenas?

Para ponerte al borde de la terraza
y poner cara de diversión antes de tirarme
encima del coche más caro que pase.

Invencible…

¡PAF!

Y siento romperle la luna.
Invencible pero con un seguro anunciado en rojo.
Y además los dedos me gotean
y la dosis de inocencia que me permito por día se me está agotando.
Y soy yo otra vez.

Una con un problema con esa luna.
Una con tu mirada clavada en la nuca reprobando.
Haciendo el clack que tapa mi bote.

Si se callase el ruido - Ismael Serrano

Las mañanas eran cielos de tostada con mantequilla

¿Puedo llorar?

Mullir mis sentimentalismos y acostarme encima de ellos.

Dejádme desacerme en humos,

o Avecrem desgranado,

en latidos, latidos,

de amor, de llanto, de desamor, de Big Bens de 15 años muy curtidos.

Cuando la frase que más se me repite es;

y que le voy a hacer, cuando mi mujer sepa que te quiero.

Parece que derrepende se me abren los oidos

y entra el sonido en mis pabellones.

Los días ahora son calidos y amarillos,

de vidrios granulosos y templados.

No caben las olas mayores que la suavidad del parpadeo

y el caer de las ojas en los parques.

Allí los parques eran grises,

las blusas blancas,

el cielo gris.

Cuando la frase que más se repite es;

Te vas sola.

Se me enternece el corazón

y los ojos me lloran nanas.

Me entra la congoja,

si pienso que el simbolismo está agotado.

Que todas las palabras no se acercan más que a mis ojos, a mi boca, a mi nariz, a mis dedos.

Sin desarreglarme los sentidos continuamente,

más aun, de vez en cuando.

solo como ensaladas de tomate,

y kiwis templados.

Pudiendo decir todo sin estar contaminada de nada de nada,

nisiquiera de mi misma porque ni yo aun existo.

Está todo relleno de tomate y kiwi.

Intento ser profeta de realidades artificiales,

más dulces que las realidades de ningún mundo

más somníferas y reconfortantes, todas recubiertas de gelatina de mora.

Vivan los sabores adulterados y los sonidos distorsionados.

R-ocambolesca;

Enamorada de un homosexual muerto,

de un terrible infante y sus embriagadores encantos,

Llenos de alucinaciones los pulmones cuando las amapolas eran suficiente.

I-nconsciente;

tal vez de lo que provocan las palabras en los huecos correctos,

de lo que provoco al abrir la boca y cerrarla después de veinte minutos de alegaciones,

salpicadas de saliva, de crueldad o cansancio.

Ya nunca de vos.

Psicópata-M-aniatico-depresiva,

ansiosa de otras vidas, atrapadas en la naturaleza que no es el papel

que no es el bolígrafo, ni las teclas del personal computer.

Con los ojos hinchados sin llantos, ni humos.

B-alanceándome en el hilo de la irresponsabilidad,

A-cercandome al filo del descontento,

U-surpando utopías a amigos no tan amigos ahora,

D-udando si darte pan para que hagas bollos

o tortas para que calles esa voz de inconformista disfuncional.

Y joder, todo lleno de tomate y kiwi.

Empiezo a odiar el rojo y el verde,

la sangre y la hierba,

el jersey de invierno que me regaló la abuela y la raiz de baobab que me nace de la cabeza.

Maldita, borracha aunque abstemia.

Con los ojos salidos de las órbitas por su culpa,

indicándome que todo es perfecto, aunque las goteras humedezcan el techo.

Son perfectas las formas de los seres primitivos,
el vaivén de columna que te hace sentir que tu cerebro está en un recipiente con demasiada gelatina de mora.

El ovario de una foca dice
a todos hablando
El carbono, cabrones, el carbono.

Los azules microscópicos de las diatomeas en el mar
las ondas que recibe mi cerebro y me crean bienestar,
un cosquilleo, un escalofrío, un orgasmo.

Las ondas que son la luz,
lloraría por ellas al filo de un acantilado ventoso.
Las ondas que son la música, las voces, el aliento en cristales opacos,
daría a conocer todos mis abortos, todas las cuencas vacías de mis ojos.

Las maquinarias del erizamiento del vello
no es menos perfecta que los ciervos en bolsas de plástico muertos
Los hierros en los dientes blancos o los suspiros construidos de ojas de papel de periódico arrugadas.

Y la canción me dice que arroge todos los malos pensamientos por la borda,
me recorra con los dedos desde la frente al cuello por el cuero y los expulse como los polizones de las segundas guerras mundiales.

asique me abandono a la droga más barata y busco el polvo más caro
y me dan terremotos en el corazón y el marco de su puerta se descuelga.
y me pongo la música de los cuatro sentido,
porque huelo igual otra vez.

Miro las diatomeas azules otra vez y entro en coma.
Y me pienso, me pienso, me pienso.
Y la pienso.
Y me dan ondas en los ojos, en los pabellones auditivos y en la maquinaria del vello.

Envuelto en mieles,
Mi fracasado se le adhiere a la piel.
No es lo que quieres escuchar,
embadurna también mis palabras.

Deja de ser un reloj que no se oxida,
¿Qué es el tiempo amigo?
Pasados los miedos con lucecitas en la noche.

Puedes derramar a cucharadas ese potaje por todo el suelo,
mientras gritas tu discurso de ateísmo chinado.
Tener fe es no querer saber la verdad.
Amén.
¿Y te preguntas quien es esa viejita con la llave de la felicidad?
Si solo pudieses creer…

El sol proyecta una doble sombra
sobre el fuego que no te muestra la verdad.
Sigue haciendo teatro.

¿A caso no te drogas?
¿No hay suficiente de mi?
Siempre dices que te queman los labios.

Sí, lo sé.
No hay versos prodigiosos o prosa de tu Jamás.
Deja de agujerearme el autoestima

Londras, londras…
¿A caso no estaba ese pájaro extinto ya?
Es el ruiseñor amor, es el ruiseñor, abraza conmigo la noche.

En nuestra orgía no caben más invitados.
Solo nosotros y ella.
O me moriré de celos al compartirte,
ya me quepa el vicio.

De colores brillantes me dibujo
Para hablarte de que me inspiras.
Y que ames a las medusas,
no han hecho daño amor.

Pero saber que te toca
Y le dedicas sonetos…
Me pongo verde,
Tengo acidez de estómago
Y se me amarga la saliva.

Por eso FRA-CA-SA-DO.
No debiste traerte la noche a la cama.
Me ha mordido
Y ha roto tus poemas.

YO-YO

Al escuchar la canción
será mi cerebro que fabrica los olores,
siente la humedad de la casa,
huelo pan recién tostado.
Y ganas de llorar,
de un llanto desgarrante
y no querer parar.
Desgañitarme contra el eco y
romper la cuerda viciosa del yo-yo,
hasta desangrarme en lágrimas sin sal.

Y pedirte una transfusión urgente,
Ignorando todos tus tatuajes
Oníricos y tóxicos.

No, no es mi cerebro.
Sino algún dios que me hace propaganda
a modo de sonidos.
Porque huelo a castañas asadas.

La niebla había envuelto mi ego
sosteniendo en algodones;

-FRAGILE-

Así mi etiqueta,
el yo-yo perdido en combate con las tijeras.
Porque todas las libras no eran necesarias
Ni todos los esfuerzos suficientes.

Rubia´s ombligo

¿Conformas mi nueva relación?
¿Qué te molesta?
¿Con quién estuve?
¿Dije esto e hice lo otro?
Perdón, no te oí bien.
Tú, tú, tú.
Tú y tu ombligo.
Siento que tenga pelusilla.

Arráncate ya ese globo terráqueo
que destila depresión del pecho.

Te enfadas, arrancas las nubes del infierno subterráneo
y las pones encima de mi cabeza,
y me llueven tus pataletas,
y mi pelo se suicida.

Tus manías,
que me alteran y dejan anonadada,
Cortocircuitan mi sistema nervioso
Y me descompongo en liquidillo epidermoso,
gracias al ácido,
para pintar tus puntos de vista.

¿Te quedaste sin tinta?
Come lacasitos,
y al menos el viento que me destruya tendrá olor a chocolate.

Nihil

Sabe que está sonando la canción perfecta.
Pone cara de nihilista.
Satisfecha, deconstruyendo.
…cuando los ángeles merecen morir…

Pisando el césped,
saltando con rabia y fuerza.
Tsunamis llenos de máximas sin mínimos.

Marionetas víctimas del mismo movimiento
Tocando violines adormecedores al unísono.

¡Ondas mecánica nuevas!

Sabe que la incircunspección la mantiene a flote,

sin bolsas de plástico, ni sistemas perfectos.

Pliegues de pies,
de tierra,
terremotos,
subducciones.
Pliegues de memoria.

…cuando los ángeles merecen morir…

Con ansias de apagar los soles del bien,

como si de velas y dedos fuera la cosa
no queden más luces Dionisíacas, tiene las pestañas quemadas.
Ateos in-conversos,
Enseñen los dientes torcidos.

Nihilista.

Nihilista.

Creando agujeros en la hierba y en el fango.
Derrumbando los hormigueros subterráneos,
renaciendo de las cenizas de cualquier fénix muerto.
Aprovechen hasta el más mínimo desperdicio.
A punta de bala en la sien
de la gente del cielo.
¡Dispara!
¡Crítica!
Invadida por las ansias del arte,
bebe la sangre que cae de la divinidad desgastada.

Pero el aleatorio está puesto,
y vuelve a beber agua.
A amar la hierba, a ser la misma idealista disfuncional.

A ir con los libros llenos de fango a la facultad.

El rock es progresivo
y ha sacado del escenario a la primavera.
con lo que hacia la vista gorda conmigo.


Me acalora tanto que me desnudo
y ando por las calles que solo nosotros conocemos.
Aun no sé quién soy,
hasta el final del día lo que he hecho
y mañana estaré desnuda otra vez.
De modo que no seas exigente conmigo
y me hables de ayer,
que tengo que leer las capas de piel que me crecen
y están almacenadas en esos armarios.


La trompeta que suena mejor el año que viene
y de paso a esta isla;
el otoño brusco.
Aún me quedan cachos de caramelo
con canciones cutres escritas a fuego.
Cuando me da por mirarme la espalda me los sacudo,
el azúcar me da grima.


La sala de rock ha llorado conmigo en diciembre,
el frío nos enternece a veces
Y la pornografía ha dejado de ser lo que era.


Agggggggg caramelo.
Incrustado en el tercer ojo,
morador del techo diencéfalo entre tubérculos cuadrigeminos.
Me recorren caballos encabritados la sangre
¡fuertes espectros!
No os pongáis ciegos y gordos


El azúcar me da grima.

MAD

M.D.A.
Loco con las letras mal colocadas.

¡MDA!
Risas,
Hoy nos las podemos regalar.
Danzas amiga entre flashes de colores por recuerdos.
Perdamos la realidad de vista.

mDa.
El desconfort nos ha invadido
Vayamos a chapotear en el mar
Y desnudémonos para la luna
¡destape de tetas locas en la noche del sábado!
Respirando música por aire
Cambiando los latidos necesarios por los latidos que da el tambor
Encendámonos con los malabares de fuego.

MDAAAAAA
Rubiaaaaaa
Años de infancia
En imágenes sin sonido
La banda sonora la he elegido yo
Y tú los recuerdos embarazosos

M.A.D.
En la playa ha llegado a mi lado
Y meada hasta los tobillos
Me he dejado besar
Loca por él y por su pelo.


Mi gato de la otra caja está vivo
E insisto hasta que aceptas mi teoría resignada
Los sueños hoy no son impostores
Los espasmos nos alcanzaran las estrellas
Achicharrándonos las manos.
Siempre te ha importado mi signo zodiacal.
Y hoy no sabemos el día en que nacimos

M-D-A

Barcelona ha sido una masturbación simultánea.
Una bisexualidad temporal y una visión en negativo
De Tokio ya no nos quiere.

Sinápsis

SINAPSIS.

Para pasar de una neurona a otra,
la transmision nerviosa se tranformara en mensajes químicos
Neurotransmisores, a saber dopamina, serotonina, acetilcolina...
Mi preferida es la dopamina y por eso siempre la saco a relucir.

Drogas boticario!!!!!
del rincon oscuro rechazado por los sabios.
Amor boticario!!!!!
Ficcticio de tus drogas, apesar de la ley de Mantua.

Y para mi todo se reduce a eso,
he traicionado a la que amaba sus mariposas borrachas en el estómago al roce.
Tácito ha quedado entre la ciencia y yo
y estoy borracha despues de tanta carne cruda

Ridícula y triste
he perdido la tarjeta de casa y la dignidad a un tiempo
Enajenada y triste
no se donde pararme a gritar, quiero derrumbar los límites de lo físico.

No puedo deshacerme del cuerpo
y quedarme en el resto...¿el alma?
Pasados los miedos, con lucecitas rojas alumbrando la oscuridad
habiendo mirado debajo de la cama
lo que no conocemos.

Vacía de serotonina
vacía como solo te dejan los estupefacientes
como solo te puede dejar la ciencia al decir que el amor es hormonal
pero yo ya renuncié a esa droga contigo
por eso solo hablo de dopamina
Drogas boticarioo!!!!!!!!!!

Me he querido sentar en la acera de enfrente del amanecer
los brazos sobre las rodillas, la barbilla sobre los brazos
esperando que la aves pasen, porque hoy paso de correr con ellas
traen tus palabras las putas,
y no dejan de graznar,graznar,graznar.

Es un estado asique no me preocupo
viene, va, se va, se ha ido, se fue
y me dejan dependiente
preocupada por la carencia,
por la psicópata-maniaco-depresiva que han dejado aparcada en la acera.

Ella me mira con la seriedad de una hoja muerta
yo expiro una sonrisa amarilla gracias a la ansiedad y el café de la mañana
conversa a la religión de la ciencia.
-No-
Me recuerda al pez que flota en mi pecera
descompuesto por el horror de los cristales.

SINAPSIS.
Más drogas boticario,
A tu pobreza pago
no a tu voluntad.

Muerta pronunciando la a

He visto luces rojas en carreteras de niebla negra
Me ha cogido un escalofrío en la espalda

y he muerto pronunciando la a.

Ha debido de ser el amor,
O esas imágenes estupefacientes
Que me dejan sin palabras para ti.
O a la marihuana que me deja la boca seca,.

Sólo sé que youtube es el parnaso
bajo la evolución Darwinista.
Y que hueles a melocotones,
Que he peinado el viento con los dedos
Para desenredar las bromas inteligentes
Y los silencios repentinos.

Me ha dado justo en la médula
Elefantes cariñosos
Pantallas gigantes es blanco
Pizarras con matemáticas indescifrables.
Han debido ser las paredes empapeladas de pasado.
Sueños viejos
Y las cartas nuevas en cajones desconocidos
Tus dedos drogadictos del sonido.

Me he mirado al espejo
Nieblas negras, luces rojas
Triste, drogada, en tiras rallada como el queso
Imaginándome entregándote
Mi cerebro y mi sexo en cajitas artesanales .

He muerto pronunciando la a.

Anáforas rotas

Quiéreme Pacha por favor
Hoy quiéreme.

No encuentro caramelos de fresa.
Entre tanta propaganda.
He pasado por todas las escaleras de caracol
Y ninguna me ha hipnotizado.

He cogido las anáforas
Todas llenas de vino
Y se me han derramado por el suelo.

Diez la veintitres Anáforas
Todas esparcidas
El radio casi del universo visible
Todas tuyas.

¿Y quién recogerá tanto desastre?
Tanta genialidad entre zumo de remolacha
Violácea para siempre
Del mar promiscuo poeta.

Las cerezas quemadas
Quitan los pendientes naturales
Y las flores arden
Bajo la electrónica del pixel.

¿Y no sabes de qué hablo?

Solo hay caramelos de naranja
Anáforas repetitivas
Genialidades violáceas.

Acúname en tus hierbas Pacha
Hoy quiéreme.