las cenizas que transportan los vientos,

¿Donde quedarán?

Porque deben quedarse en algún sustrato

al fin marino,

y existir para siempre.

Quedan los recuerdos de AMOR

en alguna parte recóndita del cerebro

lo tengo todo tan desordenado como las fotografías en el ordenador.

No consigo entender nada.

El susurro del mar no es tan confortante como antes

y siento que me molesta la glándula pineal.

Se posa en mi puto cerebro blanco, tierno y sangrante

como una piedra negra, seca,

Bloqueándome todo el paso de la sangre.

Algún día tendrá que explotar eso.

No se si seguir llamándo a la vida de usteD.

Odio los formalismos que han de suponerse,

todas esas palabras que han de interpretarse o perder la obra.

Se me están secandom los olivos de la cabeza,

y me caen las hojas a la boca,

mástico el horror de mis escenas.

Mástico como si fueran caramelos pegajosos esas hojas con sabor amargo, seco, a muerto.

Y tengo los ojos tan irritados,

que me lloriquean autocompasiones estúpidas,

Son lágrimas de jugos de verdura,

apio verde que pica como si estuvieran tatuándo el ojo.

TOda la constelación de Orión de nuevo en la piel.

El martirio de la sarna con gusto no pica de la aguja y el placer de lo doloroso.

La orina con olor a cerbeza y el sol entrándo por la puerta,

iluminando las escamas de la piel que se caen más que nunca.

Los hongos que amenazan con marcharse de por vida.

Y mi mirada desafiante ante la higiene.

El espejo me devuelve la imagen de inconsciencia,

de sorpresa chivatada.

Sabe que he comprado serpentinas

y quiere quitármelas todas.

También sabe lo del diario misterioso.

Es una orquídea.

Madrid me sigue pareciendo horrible aunque quiera volver,

y ahora sin grillos incordiadores,

no tengo control y me pierdo en los lagos eutrofizados.

Me atraganto de algas y acabo muerta,

consciente de que ha muerto alguien por primera vez.