TONTO

Sé que eres TONTO.
Muy tonto.
Que te cuesta hablar un ratito seguido.
Te ries de todo con una risa estúpida y estridente.
Tienes todo del tamaño de un cacahuete.

Y eres tan SuB-normal que me hubiese gustado masajearte el cerebro
por si tuvieras alguna hemorragia y se te hubieran inundado los sótanos.
Sótanos de pervertido oscuro y de molón progresivo.
¿Qué más puedo decir?
Voy a dejarte patidifuso.
Y voy a tratarte como a los campos de cañas en las Habanas,
Voy a coger un machete y a la luz del sol que me achicharra voy soplarte hielos.
Ojalá pudiera provocarte el mismo sentimiento que cuando te atraviesan mil cuchillos los pulmones drogados que tenemos.
Que sintieras el placer que me disolvería dispararte revolver en boca y pintar el mejor cuadro con tus vísceras.
Lo único a agradecerte; los porros de buenas noches.
El desgaste de crueldad e ingenio que me vas a proporcionar en los próximos veranos, banqueris ansiosas de chiquipuntos merecidos.
Los otoños van a ser tan dulces cuando nos encontremos...voy a ser el bote de la perversión manoseado y abierto cuando me masturbe con tu idea.
Se que eres tonto.
Muy tonto.
Se que eres el socorro a las 5 de la mañana,
pidiendo ayuda desespradamente con tu vida,
porque eres el canal del las palabras en fondos pornos de las putas 5 de la mañana.
Más tonto y no naces.
Pobrecito, mereces que te cuiden como a los gatitos abandonados por novias bisexuales y mentirosas.
Qué jueves más violento, me has querido desquiciada y tienes que pagar las consecuencias.
EL bofetón que te doy es la imagen repetitiva que colaré en el cortometraje español de mi vida para cuando me muera de alguno de mis infartos.
Me quito el sombrero por el desquicie Mrs. Jerk.
I would loving screw you

Tokio

Las alarmas de fuego han saltado todas,

las calles están abarrotadas,

suenan canciones a medias voces, vestigios, las células epidérmicas que se me han perdido.

Los aires están impregnados de inciensos disfuncionales y cálidos.

Las gentes corretean ajenas, distraídos, sin gestos propios, sin voces propias, sin memorias propias.

Las luces de los días que ya no recuerdo me ciegan a las dos de la tarde.El suelo puede ser moqueta verde, y las manchas mi indigestión de hace dos días.

Hay una chica preciosa dormida como un leopardo doméstico en un sillón que creo aver visto antes, aunque no se quién soy bien, aunque las rallas están preparadas ya en la mesita junto al balcón...TOkIO...tras las cortinas; Tokio, tras la maleta rosa; Tokio, tras los olvidos; Tokio, bajo las bragas de esa adolescente drogada mi melancolía, mi bisexualidad, la silicona de todos los cerrojos que nunca más pienso pensar; TOkIO.

Un bar de otoño se muere en la acera, y el hielo llora de frío, es la señal que estaba esperando para saber que tengo que marchar a otra época.

Aunque vaya a quedarme un poquito más. Aunque no atienda las llamadas telefónicas, ni intente convencerte de que mentir no es tan malo.

Fumo.

¿No fumás demasiado?

La amazonas ha despertado.

La miro a los ojos mientras quemo los calendarios y atraso el reloj.

Intentando mitigar las pandemias,

se me ha quemado el paladar y la saliva,

la guardo en jarras opacas.

Me están pudiendo las hormigas en el costado,

se que se acaban las escusas para dejarte, y las palabras me prenden en luz.

Has de saber que no soy recomendable.

Shaaaaaaa lalala laaaalalaaaaa

como dispararle a la nubes
a pistoletazos.
Desaparecen enseguida las formas.
¿Que más vano, furioso, bello?
In-dependientemente de toda la mierda que rezuman de los lavabos,
y todos los cristales amarillos en los suelos resonantes.
Los recovecos del cuarto de baño, ondeantes, vaivenosos.
Hablando de tiempo y cicatrices, de crisis internas.
Espasmos epilecticos,
las condiciones no son propicias para los 13 kilómetros del lanzamiento,
asique se me quedan los insultos en la punta de la lengua
y los restriego en limones y tequila.

Las uñas mediaslunitas desde hace tiempo del piso
me recuerdan las manías y los libros en el estante tirados.
¿Sobre la física del mar?
Solo hay multas bibliotecarias de barba blanca.
Multas regañadas.

Y la vena del corazón se me revela
todas las células de la yugular soltando mierdas
y tarareo shaaaalaaaaa lalalaalalaaaaaa
porque los sofritos allí siempre son más buenos...
Asique nos conformaremos con el sol, la guitarra y la playa.
Mirando las moscas, cuya teoría de trayectoria ha destrozado a su autora,
me miran raro...que coño estaré diciendo.

Me voy a concentrar en lo del olvido,
en el paladear amapolas rojas,
los campos con caballos,
mi infancia melacólica.

shaaaalaaaaa lalalaalalaaaaaa...

Mediaslunitas en el piso, vestigios de tu paso por el cuarto.

las cenizas que transportan los vientos,

¿Donde quedarán?

Porque deben quedarse en algún sustrato

al fin marino,

y existir para siempre.

Quedan los recuerdos de AMOR

en alguna parte recóndita del cerebro

lo tengo todo tan desordenado como las fotografías en el ordenador.

No consigo entender nada.

El susurro del mar no es tan confortante como antes

y siento que me molesta la glándula pineal.

Se posa en mi puto cerebro blanco, tierno y sangrante

como una piedra negra, seca,

Bloqueándome todo el paso de la sangre.

Algún día tendrá que explotar eso.

No se si seguir llamándo a la vida de usteD.

Odio los formalismos que han de suponerse,

todas esas palabras que han de interpretarse o perder la obra.

Se me están secandom los olivos de la cabeza,

y me caen las hojas a la boca,

mástico el horror de mis escenas.

Mástico como si fueran caramelos pegajosos esas hojas con sabor amargo, seco, a muerto.

Y tengo los ojos tan irritados,

que me lloriquean autocompasiones estúpidas,

Son lágrimas de jugos de verdura,

apio verde que pica como si estuvieran tatuándo el ojo.

TOda la constelación de Orión de nuevo en la piel.

El martirio de la sarna con gusto no pica de la aguja y el placer de lo doloroso.

La orina con olor a cerbeza y el sol entrándo por la puerta,

iluminando las escamas de la piel que se caen más que nunca.

Los hongos que amenazan con marcharse de por vida.

Y mi mirada desafiante ante la higiene.

El espejo me devuelve la imagen de inconsciencia,

de sorpresa chivatada.

Sabe que he comprado serpentinas

y quiere quitármelas todas.

También sabe lo del diario misterioso.

Es una orquídea.

Madrid me sigue pareciendo horrible aunque quiera volver,

y ahora sin grillos incordiadores,

no tengo control y me pierdo en los lagos eutrofizados.

Me atraganto de algas y acabo muerta,

consciente de que ha muerto alguien por primera vez.

Requiem for a dream

No quiero vaciar las contracturas del aire,
los negros de los cuadros que nunca se han pintado,
porque son las enredaderas más fuertes de la vida.

Son la naturaleza de las cosas inertes,
de las carnes más rojas.
Es lo inconcreto de la vida queriendo salir por cualquier parte.

Es el amor,
todos esos animales gregarios que recorren el cuerpo,
las lenguas de vientos helados
que nos advierten discrección,
los amores están llenos de vacíos
y solo de la inseguridad y los celos,
aunque son solo un soplo,
enseguida se enciende la luz.

Cesa la lucha entre la ventana y las cortinas,
deciden que me dejan saltar.

Es la caida libre que nos sucede, el estómago ligeramente desplazado hacia arriba y tu visión a lo lejos, todo el petroleo esparcido por los mares y esos animales bellos que mueren con una C en la frente a fuego.
La señora Adrenalina llamándome a la puerta, que si estás, que si vienes.
Con esas piruletas y nubes de algodón por todas partes como el sueño y la pesadilla de anoche.
Estoyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy....tengo las venas calientes y el olor adulterado, como el sexo en estado de crisis longeva.
Y sigo engordando a base de basuras. Los restos los recogen otros, ¿Cómo si no?
No puedo tirar mis 6 pecados capitales yo misma. Me da vergüenza.
Son las rastas lo que me agarra a mi tierra, lo que me da el espectro, las luces que manejan en la noche hacia arriba y abajo, las fotografías modificadas y el arte de los gestos.
Re-conectada a la electricidad, con todas las neuronas en marcha y con otras tantas caidas en combate, acordándome de mi mamá y su no-gato.

Es las miradas fugaces entre tu, yo y el puente, la crítica destructiva-constructiva que siempre pido, todas las tarde que me enraizo en el parque.
Lo mío no es la retórica, la puta retórica.

Tomate triturado

Me he vuelto invencible
solo como la juventud y las drogas te vuelven,
y me he masturbado en la piscina de un hotel caro conservador
y me han echado, ¿Tu te crees?

¿No saben que hoy nada me vence?

He escrito una canción,
ponédle música.
Y cantos paganos alrededor de la hoguera.
Soberbio, gracias amigos.

Mi cumpleaños es el dieciséis de agosto,
Hoy me desintegraré en ondas
que os llegarán a modo de melodías inconcretas.

Quedais invitados aunque desaparezca,
porque aun quiero volver a esa piscina macanuda
y mirar con cara perversa a esos niños
a los que aun les chorrea el cordón umbilical.

Envuelta en fuegos de mayor energía,
Quemo los films hipócritas de las películas antiguas
y los telediarios nuevos.

He destapado el sexo con cara de vicio,
y el bote manoseado me advierte;
Caperucita anda en bragas por el bosque.
Los niños de las guerras muertos han quedado desnudos,
Y el bote que sigue destapado,
grita desgraciados al Eco-Desierto de la indiferencia.

Y he organizado un baile veneciano
padres e hijos extremistas.
Romeo baila con la democracia disfrazada de Julieta.

¿Y aun tengo que apagarte el fuego y tirar de las cadenas?

Para ponerte al borde de la terraza
y poner cara de diversión antes de tirarme
encima del coche más caro que pase.

Invencible…

¡PAF!

Y siento romperle la luna.
Invencible pero con un seguro anunciado en rojo.
Y además los dedos me gotean
y la dosis de inocencia que me permito por día se me está agotando.
Y soy yo otra vez.

Una con un problema con esa luna.
Una con tu mirada clavada en la nuca reprobando.
Haciendo el clack que tapa mi bote.