Canción para dormir al monstruo que nos habita dentro.
Para las caras de asco, los juicios y las narices que sugieren estar oliendo pescado podrido.
Oda para las intenciones, las mentiras y las tierras pobres.
Para los amigos íntimos, los amigos tras las verjas de las cárceles y los que se esconden entre cabañas de madera.
Para las palabras que se escapan sin querer, revelándonos, entre alcoholes, dejando al descubierto quien somos, qué nos halaga, y qué nos ofende.
Para el que ofende y el ofendido. Para quién se deje ofender.
Para el que hiere y el herido, para quien se deja herir.
Oda para el que lo sabe todo, para el que esconde, y el que critica, para el oscuro y el claro.
HA HA HA (Opra)
Falsedades entre los dientes negros, las comisuras de tu boca.
Para todos nosotros más allá del ego y de las individualidades.
Para la vida, el poder de elección, las libertades y las obligaciones. Para la vida. Para los pocos que quieren subirse a ella.
Canción de Nana, para los que quieren dormir, para los que quieren despertar y para los que desean y se engañan, para los que no desean y se dejan violar. Para todos nosotros que somos vida, que somos el mismo. Lo mismo.
Oda a ese monstruo que te encuentro floreciendo cada día en tu alma, en tu cama, para el mismo gusano que me come por dentro y que ya no me da asco, para la fealdad más absoluta a la que me arrastras, me arrastro y me embelesa. Para el descontento absoluto y la miseria y la convicción de que estoy mal de la cabeza, que te coman las confusiones. Para los que decidimos ser miserables y aun los que por momentos queremos tomar el poder del flujo de energía.
Oda para mí, que soy ese mismo monstruo que me repele, que me hace odiarte y repetir tu voz insufrible en mi cerebro, en mis oídos, en mi misma alma y que quiere gritarte que te vayas a la mismísima mierda, mierda peor que en la que ya te encuentras.
Y Oda para lo que soy yo que no es monstruo. Que soy benévola, amor y comprensión.
Que soy eso que no quiere destruirte, sino que sufre y tiene compasión por tu no saber ni dónde, ni cómo.
Al sinsentido de las exigencias, de los bienes y el bienestar.
Al sinsentido de este juego, a la trampa, cual Juamanji, incluida estampida.
Oda al tecleo absurdo de la autocomplacencia, de la autoexpresión, y al grito desesperado de mis melodías incompletas. Al humano que soy confundida entre la selva y el mar.
Canción de nana y Oda a las olas de sinceridad que vienen, que se acercan a nuestras orillas, porque después de esto vendrán las consecuencias. Y yo cogeré un avión, y me despediré de esta etapa o quedaré con vosotros y nos integraremos un poco más.
Oda al monstruo que te habita dentro que no es otra cosa diferente del monstruo en el que me convierto yo.
martes, 10 de diciembre de 2013
Oda al monstruo que nos habita dentro
Canción para dormir al monstruo que nos habita dentro.
Para las caras de asco, los juicios y las narices que sugieren estar oliendo pescado podrido.
Oda para las intenciones, las mentiras y las tierras pobres.
Para los amigos íntimos, los amigos tras las verjas de las cárceles y los que se esconden entre cabañas de madera.
Para las palabras que se escapan sin querer, revelándonos, entre alcoholes, dejando al descubierto quien somos, qué nos halaga, y qué nos ofende.
Para el que ofende y el ofendido. Para quién se deje ofender.
Para el que hiere y el herido, para quien se deja herir.
Oda para el que lo sabe todo, para el que esconde, y el que critica, para el oscuro y el claro.
HA HA HA (Opra)
Falsedades entre los dientes negros, las comisuras de tu boca.
Para todos nosotros más allá del ego y de las individualidades.
Para la vida, el poder de elección, las libertades y las obligaciones. Para la vida. Para los pocos que quieren subirse a ella.
Canción de Nana, para los que quieren dormir, para los que quieren despertar y para los que desean y se engañan, para los que no desean y se dejan violar. Para todos nosotros que somos vida, que somos el mismo. Lo mismo.
Oda a ese monstruo que te encuentro floreciendo cada día en tu alma, en tu cama, para el mismo gusano que me come por dentro y que ya no me da asco, para la fealdad más absoluta a la que me arrastras, me arrastro y me embelesa. Para el descontento absoluto y la miseria y la convicción de que estoy mal de la cabeza, que te coman las confusiones. Para los que decidimos ser miserables y aun los que por momentos queremos tomar el poder del flujo de energía.
Oda para mí, que soy ese mismo monstruo que me repele, que me hace odiarte y repetir tu voz insufrible en mi cerebro, en mis oídos, en mi misma alma y que quiere gritarte que te vayas a la mismísima mierda, mierda peor que en la que ya te encuentras.
Y Oda para lo que soy yo que no es monstruo. Que soy benévola, amor y comprensión.
Que soy eso que no quiere destruirte, sino que sufre y tiene compasión por tu no saber ni dónde, ni cómo.
Al sinsentido de las exigencias, de los bienes y el bienestar.
Al sinsentido de este juego, a la trampa, cual Juamanji, incluida estampida.
Oda al tecleo absurdo de la autocomplacencia, de la autoexpresión, y al grito desesperado de mis melodías incompletas. Al humano que soy confundida entre la selva y el mar.
Canción de nana y Oda a las olas de sinceridad que vienen, que se acercan a nuestras orillas, porque después de esto vendrán las consecuencias. Y yo cogeré un avión, y me despediré de esta etapa o quedaré con vosotros y nos integraremos un poco más.
Oda al monstruo que te habita dentro que no es otra cosa diferente del monstruo en el que me convierto yo.
Para las caras de asco, los juicios y las narices que sugieren estar oliendo pescado podrido.
Oda para las intenciones, las mentiras y las tierras pobres.
Para los amigos íntimos, los amigos tras las verjas de las cárceles y los que se esconden entre cabañas de madera.
Para las palabras que se escapan sin querer, revelándonos, entre alcoholes, dejando al descubierto quien somos, qué nos halaga, y qué nos ofende.
Para el que ofende y el ofendido. Para quién se deje ofender.
Para el que hiere y el herido, para quien se deja herir.
Oda para el que lo sabe todo, para el que esconde, y el que critica, para el oscuro y el claro.
HA HA HA (Opra)
Falsedades entre los dientes negros, las comisuras de tu boca.
Para todos nosotros más allá del ego y de las individualidades.
Para la vida, el poder de elección, las libertades y las obligaciones. Para la vida. Para los pocos que quieren subirse a ella.
Canción de Nana, para los que quieren dormir, para los que quieren despertar y para los que desean y se engañan, para los que no desean y se dejan violar. Para todos nosotros que somos vida, que somos el mismo. Lo mismo.
Oda a ese monstruo que te encuentro floreciendo cada día en tu alma, en tu cama, para el mismo gusano que me come por dentro y que ya no me da asco, para la fealdad más absoluta a la que me arrastras, me arrastro y me embelesa. Para el descontento absoluto y la miseria y la convicción de que estoy mal de la cabeza, que te coman las confusiones. Para los que decidimos ser miserables y aun los que por momentos queremos tomar el poder del flujo de energía.
Oda para mí, que soy ese mismo monstruo que me repele, que me hace odiarte y repetir tu voz insufrible en mi cerebro, en mis oídos, en mi misma alma y que quiere gritarte que te vayas a la mismísima mierda, mierda peor que en la que ya te encuentras.
Y Oda para lo que soy yo que no es monstruo. Que soy benévola, amor y comprensión.
Que soy eso que no quiere destruirte, sino que sufre y tiene compasión por tu no saber ni dónde, ni cómo.
Al sinsentido de las exigencias, de los bienes y el bienestar.
Al sinsentido de este juego, a la trampa, cual Juamanji, incluida estampida.
Oda al tecleo absurdo de la autocomplacencia, de la autoexpresión, y al grito desesperado de mis melodías incompletas. Al humano que soy confundida entre la selva y el mar.
Canción de nana y Oda a las olas de sinceridad que vienen, que se acercan a nuestras orillas, porque después de esto vendrán las consecuencias. Y yo cogeré un avión, y me despediré de esta etapa o quedaré con vosotros y nos integraremos un poco más.
Oda al monstruo que te habita dentro que no es otra cosa diferente del monstruo en el que me convierto yo.
sábado, 7 de diciembre de 2013
sábado, 2 de noviembre de 2013
Guinea ecuatorial, 23, Octubre, 2013.
Acompañaba a Nafissa al mercado Munduasi.
Ella compraba en la mesa de Maribel, que ahora me llama blanca-policía.
El hijo de Maribel, tiene apenas unos años,bebe San Miguel porque le gusta y le da sueño…
Yo paseaba más feliz que una perdiz por el mercado, echando fotos al principio con cuidado, con permiso, después sin atino, porque llegué a la comisaría.
De mano de un desalmado que alzaba la voz y le ponía más énfasis al teatro conforme sentía mi miedo crecer.
La comisaría no es más que una pequeña casa de barro con dos estancias.
La importante me figuro, es en la que me hicieron sentar.
La foto del presidente a modo de cristo en el despacho de un cura. Unas sillas de madera carcomidas por la humedad y la pobreza.
Llega el policía con licencia me figuro, le sonrío, me sonríe.
Da igual porque en sus mentes solo caben pocas ideas mientras todo transcurre.
Me grita, me gritan.
Gritan; Tú que vienes de un país más desarrollado, ¿No sabes que no se pueden echar fotos sin permiso de las personas que retratas?
No dejan que llame por teléfono.
Me dejan, creo que se percatan de que no puedo darles nada.
Nafissa ríe al teléfono. Y Cuando llega ríe aun más.
Esta mujer marroquí es bella por dentro.
Tiene luz y fuerza.
Viene acompañada de Maribel.
Hablan en Fang entre el folclórico y la tendera.
Y Nafissa pide respeto y el policía licenciado habla, habla, habla de Marruecos, no le importa nada…solo quiere hablar. Hablar sin sentido.
Hay amenazas sobre unas llamadas de teléfono y después me obligan a borrar todas las fotos.
Salimos.
21 Octubre 2013
Paludismo y tifoidea.
Primera vez en mi vida que bomito mientras estoy sentada en el wáter con la peor diarrea que nunca tuve.
Y Nafissa viene a mi cama y me coge la mano y me consuela y me cuenta historias sobre cuando la mujer de su primo dio a luz la primera vez.
Y me reconforta su amor.
Es maternal.
La Rafols es una clínica de monjas.
Tiene forma de convento.
Conforme entramos pasamos una sala llena de niños y bebés.
Ahí los pesan y los miden.
En la báscula hay un colgante con forma de pañal. Creo que lo he visto alguna vez en la televisión.
Conozco a la Hermana Fidelia, no sé de dónde es, pero no entiendo muy bien qué dice.
Ríen, rien de mis lágrimas de susto y "mieditis".
Y dolor joder, me retuerzo de dolor.
El primer día me pinchan y sufro. El segundo día me pinchan y agradezco.
Puede ser el principio del fin de la fobia y la ansiedad.
Análisis de sangre,
Primperán,
Antimalárico.
La blanca esta es una blanda. Y todo el consultorio lo sabe.
Y tengo el culo como un colador. Y ya no me dan tanto miedo las agujas.
Bata es peor que el Motril de mis 15 años.
3 días completos
hoy es el tercer día ya
y estoy cansada, débil, cansada.
Ha pasado una semana. Tenía miedo del fin de semana, que ni ha sido tan fuerte ni duro cómo esperaba.
El viernes Lucía y yo sacamos la noche adelante solas y fue muy reconfortante.
Lucía no deja de darme lecciones.
Primero sobre las palabras que no vienen de la comprensión.
Ahora sobre las consecuencias de las palabras.
Y espero que siga abriéndome los ojos y la mente.
Me tambaleo entre mis jefes y mis compañeros, y no se si es complacencia, aturdimiento, o inocencia lo mío.
Yo aun no entiendo nada muy bien,aun no se cual es mi sitio.
Ella parece tener una moral muy fuerte, muy elevada.
Es dura conmigo, solo tiene 24 años y me regaña como mi madre lo hacía cuando yo tenía 7.
Qué compleja, qué bella, qué bello haberla encontrado en la vida…
Sueño con mucha frecuencia. Esta mañana tuve una pesadilla…La familia Villanueva-Guzmán estaba allí.
Como cuando andaba en un iceberg en el océano y llegaba a algún sitio parecido en Noruega. Pero seguía en África…no quería que se lavaran los dientes con agua del grifo.
Ayer visité el mercado central de Bata. En busca de telas con Manuela.
Manuela me provoca confusión.
Manuela conoce a mucha gente. Ella...es Manuela.
Tiene tres hijos, yo solo conozco al niño y a la pequeñuela...Familia significa Aloha, Aloha significa familia y aquí familia significa poco o nada.
Ahora aprecio más la mía.
Amo a mi madre, si no, estoy cada vez más cerca de eso que supongo amor.
Antonio Manuel ha visitado a nuestro padre, y parece que lo que un día se rompió empieza a regenerarse.
Cuán curioso.
Hoy es mi primera noche en la casa del centro.
Es enorme y estaba llena de bichos como nunca antes había visto una casa llena de bichos.
Matarlos me ha supuesto un dilema constante. Mientras una araña se ahogaba en el agua del suelo no podía evitar mirar, sufrir, querer salvarla. Pero tampoco quiero vivir con ellas...ni con las cucarachas, ni con los mosquitos que son los que menos simpatía me despiertan.
Estoy escuchando a Alfi y Sergio, que son maravillosos, son génios de mi placer.
Internet, también agradezco esta herramienta.
Y pienso en Enrique. Después me acuerdo de Jose, Elsa, Natacha...y de Saritísima que se me hace una extraña.
Hay unos hombres, dos españoles y un marroquí...que me han turbado el alma.
Me dejaron pensando por la noche y me hicieron despertar pensando.
Y aun estoy con la duda, pero el nerviosismo ha desaparecido.
He comprendido el placer de la autoexpresión.
El arte y la autoexpresión es el ego gritando. Por eso la poesía solo viene en momentos de desesperación y la música me vacía los pulmones y el espacio donde quedan los vacíos, entre las costillas flotantes.
Hecho tanto de menos mi guitarra...y gritar, y cantar y quedar en el espacio donde los vacíos se expanden.
Hoy después de un mes puedo disfrutar de la música que me gusta.
Y la tormenta es Olimpica, el mismo Zeus estaría envidioso de su grandeza.
Y estoy sola en esta casa enorme, con patio y un futuro Tití.
Y me siento feliz, y hoy es 2 de Noviembre y mañana será 3.
Bata, otra noche de tormenta.
viernes, 18 de octubre de 2013
martes, 15 de octubre de 2013
Amanece a las seis de la mañana.
Anochece a las seis y media de la tarde.
Los días anodinos en esta tierra fértil, fina, blanca y suave pasan rápidos como un relámpago de cualquier tormenta. Canta la naturaleza.
Canta el mar, cantan los árboles, las bananas, las papayas y los cocos. Cantas las aves enormes guardianes de los cielos y las nubes dibujan los sueños de quien se detenga a observarlas.
Los sueños son todos extraños como extraños los soñadores.
Parece por momentos no existir más que el dinero, no más que el sexo y el placer.
La droga más popular se llama San Miguel y Blacklabel.
Nunca me había sentido tan despreciada como mujer y me preocupa la reacción, el amor y la honestidad.
Hay momentos en los que no se quien soy si consigo atisbar algún rastro de mí misma a cualquier hora del día o la noche.
Entro en conflicto.
Pause.
Rajfif remember to smile.
Pause.
No se dónde quedo.
Me entra no se qué en el cuerpo como cuando veo una fotografía que me recuerda una ruptura dolorosa. Cuando me rozan lascivamente o me llaman como un perro.
Cuando he de delimitar la existencia, el ser, el respeto.
Entro en conflicto.
¿Porqué demando el respeto?
Se que no tengo que ver con el reflejo que nadie me devuelve.
y más importante aun;
¿Cuando, con quien y cómo el respeto se manifiesta en la relación?
¿Es acaso demandable?
Mientras desempeño mi trabajo, ¿Tal vez?
Siento enfado, desprecio, irritación. Puedo entender pero no comprender aún este machismo heredado.
No puedo hablar libremente y me frustra.
Ha de haber otra manera, que no sea desgastar los dedos y el teclado.
Aún no se cómo. Pero se que llegara.
Ratta Shaala.
Ratta Shaala.
Un chiquita de Camerún, Cristine, me llama Nanguaboco.
Nanguaboco means someone who loves live.
And I do want to strive to not become another kind of person.
Hay una luz violácea que nunca antes había observado. Aunque sea comparar y no sea verdadero.
Esto es bello en su máxima expresión.
La llaman República, llevan vestidos y camisas con el rostro del presidente; La mejor elección para Guinea. Aunque sea la única. Su lema es hacer el bien y evitar el mal.
No puedo evitar sonreir.
Los chinos aquí son un ejemplo de dominación mundial. Los edificios más altos los construyen ellos.
El mercado Mundo Oasis tiene ese encanto que imaginaba africano. Venden raíces de Baobab, calaveras de monos Tití e hierbas miles que curan toda enfermedad según dicen.
Los expatriados forzados a abandonar su país por la crisis y en obsesión por el dinero son infelices.
Jamás responden positivamente a la pregunta, ¿Cómo estás?
La tristeza dibuja sus perfiles.
Comen boa, mangolí, gorilas y no se que locura más.
La policía, la vergüenza de la justicia. Si es que el sistema no es vergüenza suficiente.
Solo 11 días y me resultan como 11 meses.
Lucie me sabe más verdad que ningun/ ninguna otra aquí. Y la amo por ello.
Hoy he celebrado la fiesta del cordero en las casas de la mujeres marroquíes trabajadoras del palacio presidencial. Hermosas mujeres árabes.
Hermosa atmósfera, hermanas, dichosas.
He comido corazón, hígado de cordero. Me han hecho dibujos de henna en la mano y en el empeine del pie.
He probado la boa y he conocido un par de musiquillos de Camerún y Benin.
La boa sabe algo así como el pescado. Piel incluida.
Sabrosa pero el cuadrado de mi mente no dejaba de recordarme que era serpiente, con el repelús consecuente por todo el cuerpo.
Esperanza hahahahahaha tremendo personaje.
Cada día cuenta el dinero de su dote con la calculadora, escondida, escabulléndose del trabajo.
La amo aunque no la entiendo nada.
Nafissa y Marcial. Aun es pronto.
Espero a que llegue Nasima, espero a que llegue la casa al lado del centro español.
Creo que ya tengo acceso a la universidad y aun no se si podré examinarme.
Hay aquí un ex-guarda espaldas que puede enseñarme defensa personal o Kárate.
Y cursos y exámenes del B2 de francés.
mosquitos=helicópteros
y yo...si soy Abi, Abigail, o Abiga...no se bien de nuevo quién soy.
Anochece a las seis y media de la tarde.
Los días anodinos en esta tierra fértil, fina, blanca y suave pasan rápidos como un relámpago de cualquier tormenta. Canta la naturaleza.
Canta el mar, cantan los árboles, las bananas, las papayas y los cocos. Cantas las aves enormes guardianes de los cielos y las nubes dibujan los sueños de quien se detenga a observarlas.
Los sueños son todos extraños como extraños los soñadores.
Parece por momentos no existir más que el dinero, no más que el sexo y el placer.
La droga más popular se llama San Miguel y Blacklabel.
Nunca me había sentido tan despreciada como mujer y me preocupa la reacción, el amor y la honestidad.
Hay momentos en los que no se quien soy si consigo atisbar algún rastro de mí misma a cualquier hora del día o la noche.
Entro en conflicto.
Pause.
Rajfif remember to smile.
Pause.
No se dónde quedo.
Me entra no se qué en el cuerpo como cuando veo una fotografía que me recuerda una ruptura dolorosa. Cuando me rozan lascivamente o me llaman como un perro.
Cuando he de delimitar la existencia, el ser, el respeto.
Entro en conflicto.
¿Porqué demando el respeto?
Se que no tengo que ver con el reflejo que nadie me devuelve.
y más importante aun;
¿Cuando, con quien y cómo el respeto se manifiesta en la relación?
¿Es acaso demandable?
Mientras desempeño mi trabajo, ¿Tal vez?
Siento enfado, desprecio, irritación. Puedo entender pero no comprender aún este machismo heredado.
No puedo hablar libremente y me frustra.
Ha de haber otra manera, que no sea desgastar los dedos y el teclado.
Aún no se cómo. Pero se que llegara.
Ratta Shaala.
Ratta Shaala.
Un chiquita de Camerún, Cristine, me llama Nanguaboco.
Nanguaboco means someone who loves live.
And I do want to strive to not become another kind of person.
Hay una luz violácea que nunca antes había observado. Aunque sea comparar y no sea verdadero.
Esto es bello en su máxima expresión.
La llaman República, llevan vestidos y camisas con el rostro del presidente; La mejor elección para Guinea. Aunque sea la única. Su lema es hacer el bien y evitar el mal.
No puedo evitar sonreir.
Los chinos aquí son un ejemplo de dominación mundial. Los edificios más altos los construyen ellos.
El mercado Mundo Oasis tiene ese encanto que imaginaba africano. Venden raíces de Baobab, calaveras de monos Tití e hierbas miles que curan toda enfermedad según dicen.
Los expatriados forzados a abandonar su país por la crisis y en obsesión por el dinero son infelices.
Jamás responden positivamente a la pregunta, ¿Cómo estás?
La tristeza dibuja sus perfiles.
Comen boa, mangolí, gorilas y no se que locura más.
La policía, la vergüenza de la justicia. Si es que el sistema no es vergüenza suficiente.
Solo 11 días y me resultan como 11 meses.
Lucie me sabe más verdad que ningun/ ninguna otra aquí. Y la amo por ello.
Hoy he celebrado la fiesta del cordero en las casas de la mujeres marroquíes trabajadoras del palacio presidencial. Hermosas mujeres árabes.
Hermosa atmósfera, hermanas, dichosas.
He comido corazón, hígado de cordero. Me han hecho dibujos de henna en la mano y en el empeine del pie.
He probado la boa y he conocido un par de musiquillos de Camerún y Benin.
La boa sabe algo así como el pescado. Piel incluida.
Sabrosa pero el cuadrado de mi mente no dejaba de recordarme que era serpiente, con el repelús consecuente por todo el cuerpo.
Esperanza hahahahahaha tremendo personaje.
Cada día cuenta el dinero de su dote con la calculadora, escondida, escabulléndose del trabajo.
La amo aunque no la entiendo nada.
Nafissa y Marcial. Aun es pronto.
Espero a que llegue Nasima, espero a que llegue la casa al lado del centro español.
Creo que ya tengo acceso a la universidad y aun no se si podré examinarme.
Hay aquí un ex-guarda espaldas que puede enseñarme defensa personal o Kárate.
Y cursos y exámenes del B2 de francés.
mosquitos=helicópteros
y yo...si soy Abi, Abigail, o Abiga...no se bien de nuevo quién soy.
miércoles, 4 de septiembre de 2013
jueves, 11 de julio de 2013
Voy a emanciparme de todos los lazos cosidos en mi carne
Voy a romper esos agujeros pútridos y dejar que supuren las últimas lágrimas del pecho
No ha sido tan en vano el camino de vuelta
Hay un claro camino apesar del tórrido sol
castigador de miradas al suelo.
Voy a emanciparme de todas las conexiones que me provocan llanto desconsolado.
Y advierto, no devolveré jamás ninguna llamada.
No importa del género que sea.
Voy a ser tan libre que el amor desquiciado de tu desesperación e ignorancia, jamás nos llevará a al mismo puerto.
Y mis necesidades jamás llamarán a tu puerta y seremos más felices o no.
Y aprenderemos a vivir de otras formas.
Y todo esto pasará a ser no mas que un sueño. Y tal vez despues, desaparezca tras el tul del olvido.
Y llegemos a buen puerto de nuevo, donde tú no seas madre, Madre y yo no sea hija.
Voy a romper esos agujeros pútridos y dejar que supuren las últimas lágrimas del pecho
No ha sido tan en vano el camino de vuelta
Hay un claro camino apesar del tórrido sol
castigador de miradas al suelo.
Voy a emanciparme de todas las conexiones que me provocan llanto desconsolado.
Y advierto, no devolveré jamás ninguna llamada.
No importa del género que sea.
Voy a ser tan libre que el amor desquiciado de tu desesperación e ignorancia, jamás nos llevará a al mismo puerto.
Y mis necesidades jamás llamarán a tu puerta y seremos más felices o no.
Y aprenderemos a vivir de otras formas.
Y todo esto pasará a ser no mas que un sueño. Y tal vez despues, desaparezca tras el tul del olvido.
Y llegemos a buen puerto de nuevo, donde tú no seas madre, Madre y yo no sea hija.
lunes, 1 de julio de 2013
jueves, 27 de junio de 2013
Luna mandarinas en los huecos de las pieles
lobeznos de los arbustos prójimos hijos
padres de los gritos desgarradas las gargantas en alquimia licores humos tejidos del alma.
Todos los pecados en la carne
de los huesos las hogueras y los festejos
llegan los mensajes a los astros
y se transcurrirían las horas así
si significaran algo en absoluto
de laas esquinas de las montañas
como moviendo las aguas de los rios y los lagos
como la vida misma latiendo
aullido de tambores poderosos
see, I ve come to burn
your kingdom down
And no river no lakes can put the fire out
I gonna raise and stay
I am gonna smoke you out
jueves, 13 de junio de 2013
Quiero subir a lomos de un ave
de alas arrasadoras prendidas en fuego
Si prender o trabajar
si desprender y esperar cualquier fruto, cualquier germen
Deben de ser los arrozes y las leches que se pudren escondidos
entre los espacios artificiales de tus venas y mi sangre
tus dagas solo,
atraviesan los artificios, clavándose en mi carne.
El cordón de mi cuello umbilical
obstruye las yugulares y las aortas
y ese desamparo y desasosiego
me domina, me hace montar cajas y lamer sobres
me ayuda a arrastrar por el piso el cuchillo con el que cortar alfin las cadenas
y quedar huérfana
Aun no se si de ignorancia, incomprensión o desangría
Pero HAH!
cómo me salva el guano del fénix.
Cómo llegaste y me colocaste los órganos todos en su sitio.
Incluso la boca del estómago reparada.
Amor para tí amigo.
de alas arrasadoras prendidas en fuego
Si prender o trabajar
si desprender y esperar cualquier fruto, cualquier germen
Deben de ser los arrozes y las leches que se pudren escondidos
entre los espacios artificiales de tus venas y mi sangre
tus dagas solo,
atraviesan los artificios, clavándose en mi carne.
El cordón de mi cuello umbilical
obstruye las yugulares y las aortas
y ese desamparo y desasosiego
me domina, me hace montar cajas y lamer sobres
me ayuda a arrastrar por el piso el cuchillo con el que cortar alfin las cadenas
y quedar huérfana
Aun no se si de ignorancia, incomprensión o desangría
Pero HAH!
cómo me salva el guano del fénix.
Cómo llegaste y me colocaste los órganos todos en su sitio.
Incluso la boca del estómago reparada.
Amor para tí amigo.
viernes, 7 de junio de 2013
jueves, 23 de mayo de 2013
No sabría bien por dónde empezar. Elegir las palabras correctas. No sabría comunicarme.
Aun así puedo confirmar que el baile de la muerte es dulce y caótico huracán desmedido.
Pasando las horas de éxtasis y seguido después del vacío absoluto, abre el día una luz más intensa, una vida más intensa, un propósito de atentado contra uno mismo.
Esas historias y esas imagenes no eran mías. Casi que la percepción pura tampoco.
Puedo dar fe de que mi cuerpo ha cambiado, de que siento rechazo casi momentáneo a lo contra natura de mi espíritu.
Un NO a las fallas y los epicentros, una poda de todas las tensiones de la tierra.
Apenas puedo discernir entre mi energía o mi cuerpo. Me siento sucia desde la epidermis a algún punto cercano a esternón. Me encuentro en esa contractura entre la exhalación e inhalación, donde es dominarse o soltar las ataduras del carruaje y huir a lomo de los caballos.
Me obsesiona la comisura entre las uñas y la carne.
Hasta la glándula pineal, hasta la locura.
Siento calma al contemplar El sueño. Al sabernos todos dentro de nuestra sinfonías propias únicas intransferibles.
Dominio.
Me obsesiona la comisura entre las uñas y la carne, los olores corporales, el código morse que no entiendo. La sábana de sudores que no despego de mi carne.
Me obsesiona el deseo que me pierde entre las esclavitudes y los suelos de cenizas. Porque no lo amo, pero me atrapa cuando paso descuidada las esquinas del piso. El ego vicio me susurra paranonia y me desenvuelve en un orgasmo durante la noche, resquebrajador durante el día.
Y abro las piernas cuando viene. Me penetra, me desgarra y me abandona en la cama. O en la calle, o donde quiera que vaya, porque sabe poderosas las morfinas.
Al borde de la acción cómo del precipicio me sienta. Con los placeres mundanos, derramados entre los dedos.
Con la luneta del coche destrozada. Como antaño.
preguntando con angustia suplicante si es necesario el salto.
Y yo la mayoría de las veces me dejo, abro las piernas cuando me acaricia.
Postergando el mantenimiento de los filtros caducos.
GOTAS CAEN
Aun así puedo confirmar que el baile de la muerte es dulce y caótico huracán desmedido.
Pasando las horas de éxtasis y seguido después del vacío absoluto, abre el día una luz más intensa, una vida más intensa, un propósito de atentado contra uno mismo.
Esas historias y esas imagenes no eran mías. Casi que la percepción pura tampoco.
Puedo dar fe de que mi cuerpo ha cambiado, de que siento rechazo casi momentáneo a lo contra natura de mi espíritu.
Un NO a las fallas y los epicentros, una poda de todas las tensiones de la tierra.
Apenas puedo discernir entre mi energía o mi cuerpo. Me siento sucia desde la epidermis a algún punto cercano a esternón. Me encuentro en esa contractura entre la exhalación e inhalación, donde es dominarse o soltar las ataduras del carruaje y huir a lomo de los caballos.
Me obsesiona la comisura entre las uñas y la carne.
Hasta la glándula pineal, hasta la locura.
Siento calma al contemplar El sueño. Al sabernos todos dentro de nuestra sinfonías propias únicas intransferibles.
Dominio.
Me obsesiona la comisura entre las uñas y la carne, los olores corporales, el código morse que no entiendo. La sábana de sudores que no despego de mi carne.
Me obsesiona el deseo que me pierde entre las esclavitudes y los suelos de cenizas. Porque no lo amo, pero me atrapa cuando paso descuidada las esquinas del piso. El ego vicio me susurra paranonia y me desenvuelve en un orgasmo durante la noche, resquebrajador durante el día.
Y abro las piernas cuando viene. Me penetra, me desgarra y me abandona en la cama. O en la calle, o donde quiera que vaya, porque sabe poderosas las morfinas.
Al borde de la acción cómo del precipicio me sienta. Con los placeres mundanos, derramados entre los dedos.
Con la luneta del coche destrozada. Como antaño.
preguntando con angustia suplicante si es necesario el salto.
Y yo la mayoría de las veces me dejo, abro las piernas cuando me acaricia.
Postergando el mantenimiento de los filtros caducos.
GOTAS CAEN
jueves, 2 de mayo de 2013
Noches
Saberse reflejo es interesante
cada persona es un charco del que tomar una instantánea
una descripción de algún buen hábito
el recuerdo de alguna buena poesía
toda trastocada la realidad, la música, la luz
Esas sombras persiguiéndonos por la calles de Madrid y Barcelona
gritando: ¿¡Dónde queda el Parnaso!?
Pero todos los parnasos yacen en campos yermas semillas
no nacían hadas
los niños han perdido su candor
Son solo cachos de carne llorosos y exigentes
Son solo lo que algún día fuimos
Son yo ante tu bella natura quedando desprovista de fluidez motora
Son yo detrás del cristal dejando vahos de oscuridad tras los dientes
Me gusta pensar en un pasajero de largo trayecto
que mira al horizonte pero no ve nada
Recuerda el amor en las cunetas de las carreteras de extraradio
en los pantanos y embalses de esta bella tierra
España huele a arbusto, chicharra y tierra seca
náufragos
Saberse reflejo es interesante
cada persona es un charco del que tomar una instantánea
una descripción de algún buen hábito
el recuerdo de alguna buena poesía
toda trastocada la realidad, la música, la luz
Esas sombras persiguiéndonos por la calles de Madrid y Barcelona
gritando: ¿¡Dónde queda el Parnaso!?
Pero todos los parnasos yacen en campos yermas semillas
no nacían hadas
los niños han perdido su candor
Son solo cachos de carne llorosos y exigentes
Son solo lo que algún día fuimos
Son yo ante tu bella natura quedando desprovista de fluidez motora
Son yo detrás del cristal dejando vahos de oscuridad tras los dientes
Me gusta pensar en un pasajero de largo trayecto
que mira al horizonte pero no ve nada
Recuerda el amor en las cunetas de las carreteras de extraradio
en los pantanos y embalses de esta bella tierra
España huele a arbusto, chicharra y tierra seca
náufragos
sábado, 27 de abril de 2013
Me gusta ser el desperdicio de tus alientos rotos
la sábana húmeda de semen, como de la marca en un árbol
ser ese lobo lamiéndose la breva, mirando al sol pupilas ciegas de júbilo
Me gusta ser el límite entre
lo profundo
lo somero
las alas infectas del insecto que anida entre las esquinas del piso
corroído por la vida, despedazado por las hormigas
ser la hierba en la tierra, en el humo
ser nada durante horas
Me gusta el reflejo en los espejos
sonreírle a esa de encías viejas, espacios saturados de piel cetrina
sabiéndome en alguna elongación del tiempo.
Me gusta ser un lobo lamiéndose la breva, cara al sol ciego de placer
y le tengo pánico al granizo.
Saberme pánico torrente en las venas cerebrales que me causen o no
la muerte o palpitaciones
Si no nací muerta y estoy viva
Me gusta ser el límite de la mediocridad de mi generación,
muerta de pánico ante la Acción.
la sábana húmeda de semen, como de la marca en un árbol
ser ese lobo lamiéndose la breva, mirando al sol pupilas ciegas de júbilo
Me gusta ser el límite entre
lo profundo
lo somero
las alas infectas del insecto que anida entre las esquinas del piso
corroído por la vida, despedazado por las hormigas
ser la hierba en la tierra, en el humo
ser nada durante horas
Me gusta el reflejo en los espejos
sonreírle a esa de encías viejas, espacios saturados de piel cetrina
sabiéndome en alguna elongación del tiempo.
Me gusta ser un lobo lamiéndose la breva, cara al sol ciego de placer
y le tengo pánico al granizo.
Saberme pánico torrente en las venas cerebrales que me causen o no
la muerte o palpitaciones
Si no nací muerta y estoy viva
Me gusta ser el límite de la mediocridad de mi generación,
muerta de pánico ante la Acción.
lunes, 18 de marzo de 2013
AAAAaaaaaaaaaaaaaaaaag
Dicen por ahí, sentirse como un salmón ahumado.
Sí, cierto.
A mi se me viene la imagen de un filetito a la guasona mente.
De los grasientos, un alimento que pruebas, por que ya se sabe, es caro.
Probablemente jamás compraré en el super o en el mercado. Es más, probablemente nunca compre nada más aparte de arroz, lechuga y algunos tomates.
El caso es que se trata de un pez. Agonizante. Severo en su cruzada.
Que se pregunta; ¿ Cuán patética es la muerte de uno mismo ? Ya saben, mientras saborea los líquidos mortíferos de su propio cuerpo, tomando cuenta de agonizar en círculos.
¿Cuán patética es nuestra vida, pues?
¿No es esa la tremenda cuestión que a todos se nos posa por La VOZ, esa incordiadora incesante?
Depende, por su puesto, de la cinética o la estática de uno mismo. Cinemática y no de la axiomática.
Quiero decir que los jodidos enfermos mentales, incapazes de vivir o actuar, están exiguos, simplemente de participar en su entorno.
Sí, yo tambien mantengo un dialogo interno preocupante.
Dice Cioran;
Del inconveniente del nacer, hay quien hace vida espiritual, precisamente quien no se manifiesta en el mundo físico.
Dicen por ahí, sentirse como un salmón ahumado.
Sí, cierto.
A mi se me viene la imagen de un filetito a la guasona mente.
De los grasientos, un alimento que pruebas, por que ya se sabe, es caro.
Probablemente jamás compraré en el super o en el mercado. Es más, probablemente nunca compre nada más aparte de arroz, lechuga y algunos tomates.
El caso es que se trata de un pez. Agonizante. Severo en su cruzada.
Que se pregunta; ¿ Cuán patética es la muerte de uno mismo ? Ya saben, mientras saborea los líquidos mortíferos de su propio cuerpo, tomando cuenta de agonizar en círculos.
¿Cuán patética es nuestra vida, pues?
¿No es esa la tremenda cuestión que a todos se nos posa por La VOZ, esa incordiadora incesante?
Depende, por su puesto, de la cinética o la estática de uno mismo. Cinemática y no de la axiomática.
Quiero decir que los jodidos enfermos mentales, incapazes de vivir o actuar, están exiguos, simplemente de participar en su entorno.
Sí, yo tambien mantengo un dialogo interno preocupante.
Dice Cioran;
Del inconveniente del nacer, hay quien hace vida espiritual, precisamente quien no se manifiesta en el mundo físico.
Dos tipos de espíritu: diurnos y nocturnos. No tienen el mismo método ni la misma ética. En pleno día uno se vigila; en la oscuridad se dice todo. Las consecuencias saludables o enojosas de lo que piensa le importan poco al que se interroga durante las horas en que los demás se entregan al sueño. Rumia la mala suerte de haber nacido sin preocuparse del daño que puede hacerle a otro, o a sí mismo. Después de medianoche empieza la embriaguez de las verdades perniciosas.
Así que aparte de corretear entre sombras, proyectadas por la luna y las falsas farolas, es este tipo de verborrea, la que me derrama, me saca del agua, me da los últimos instantes de mi vida.
Y yo, como soy una jodida enferma, primermundista, de las sin futuro aparente, sigo preguntándome cuán patética soy muriendo en círculos.
Cuán patética he sido en vida. Y malgasto los únicos segundos válidos para acercarme a Dios.
POor que, JODER, he aterrizado en el mundo y he quedado traumatizada de por vida.
Porque no entiendo una puta mierda.
Mi facultad de decepción sobrepasa el entendimiento. Ella es quien me hace comprender a Buda, pero también es ella quien me impide seguirlo.
Y créeme ( y me hablo a mi misma) que lo intento, cambio mis acciones o me recobro arrepintiéndome.
Y entonces me veo como una Hanna, pero diferente.
No me gusta ser Hanna. Ojalá, muriese.
Sentiría pena por eso de perder la individualidad, pero que coño, habría solucionado tantos problemas de un golpe, empezando por el más grabe: La muerte.
Así que, limpio la cocina, cuezo algún alimento, hago aspavientos, escupo cuando la luna está bien alta, y sólo me escuchan oidos nácaros, vírgenes, aun inexpertos...porque son los únicos que calman mis obsesiones.
Los únicos que no diferencian el pesimismo del pensamiento crítico.
Y me siento menos absurda.
Y me acuesto borracha, con y sin compañía.
Siempre drogada, soportando el dolor incomprensible de haber nacido.
sábado, 2 de marzo de 2013
Ahora soy un borrón tibio oscuro en la nata de tu leche,
soy un invisible,
no me gustan las líneas telefónicas y no acostumbro a escribir postales
por mucho que sueñe contigo
con que me rescatas
y de repente jugamos al mismo juego.
Ya sabes, tu me proteges y me besas la frente
yo te envuelvo en amor y seguridad todo el tiempo
Dijiste que nos comeríamos el mundo entre melodías
y el nuestro es tan pequeño....tan obsceno
tan lleno de mierda
Que fantaseo con algún tipo de premio cósmico
o la felicidad o mucho dinero
para costearme el sexo y después el amor
y luego todos los psicólogos y psicoanalistas de la new age
para llenar a otros con mi dorado putrefacto dnero
con mi insatisfacción
de pobredumbre
Sé que me lees.
No se cómo
desde qué buscador
no tengo ni idea
pero si no apareces
te pierdes, me pierdo en la ironía de la vida
i los vórtices nos separan a límites que tienden al infinito
y nuestras pieles jamás se cruzarán en el espacio
y tu cuerpo jamás delimitará el mío
Nos habremos perdido para siempre amigo,
y no sabré donde empiezan mis pies y dónde terminan mis manos.
No recordaré el sabor de la libertad, a lo Bonnie
o a lo Clyde,
locura
locura
Hoy más que nunca
con miedo en la cama
en mi la casa donde me he criado,
con lágrimas en la piel y en la frente
busco desesperadamente un aliento, no en la adultez que presumo asumo.
Dirán, la vida no son tantos aciagos.
Y yo sé que soy una primermundista asquerosa enferma de mente y exceso.
Pero sufro,
el dolor la cólera y el espasmo han de ser naturales
excepto en esas criaturas de dios que parecen en equilibrio constante.
Hoy me hubiera dejado,
solo si se inclinase la luna un poco hacia mi lado.
Yo solo espero que me leas,
porque te quiero, no sé porqué ni cómo ni cuando,
y aunque no te bese,
de algún modo sigo esperando.
soy un invisible,
no me gustan las líneas telefónicas y no acostumbro a escribir postales
por mucho que sueñe contigo
con que me rescatas
y de repente jugamos al mismo juego.
Ya sabes, tu me proteges y me besas la frente
yo te envuelvo en amor y seguridad todo el tiempo
Dijiste que nos comeríamos el mundo entre melodías
y el nuestro es tan pequeño....tan obsceno
tan lleno de mierda
Que fantaseo con algún tipo de premio cósmico
o la felicidad o mucho dinero
para costearme el sexo y después el amor
y luego todos los psicólogos y psicoanalistas de la new age
para llenar a otros con mi dorado putrefacto dnero
con mi insatisfacción
de pobredumbre
Sé que me lees.
No se cómo
desde qué buscador
no tengo ni idea
pero si no apareces
te pierdes, me pierdo en la ironía de la vida
i los vórtices nos separan a límites que tienden al infinito
y nuestras pieles jamás se cruzarán en el espacio
y tu cuerpo jamás delimitará el mío
Nos habremos perdido para siempre amigo,
y no sabré donde empiezan mis pies y dónde terminan mis manos.
No recordaré el sabor de la libertad, a lo Bonnie
o a lo Clyde,
locura
locura
Hoy más que nunca
con miedo en la cama
en mi la casa donde me he criado,
con lágrimas en la piel y en la frente
busco desesperadamente un aliento, no en la adultez que presumo asumo.
Dirán, la vida no son tantos aciagos.
Y yo sé que soy una primermundista asquerosa enferma de mente y exceso.
Pero sufro,
el dolor la cólera y el espasmo han de ser naturales
excepto en esas criaturas de dios que parecen en equilibrio constante.
Hoy me hubiera dejado,
solo si se inclinase la luna un poco hacia mi lado.
Yo solo espero que me leas,
porque te quiero, no sé porqué ni cómo ni cuando,
y aunque no te bese,
de algún modo sigo esperando.
miércoles, 27 de febrero de 2013
Yeska!
Se perfectamente que me undo en el huracán del descontento
y que lloraría sangre si las heridas del alma fueran estigmas gloriosos,
pero se me queda dentro esta tristeza que se transforma en dolor y apatía.
Quisiera matarlos a todos
para no responder jamás a ninguna otra llamada
del género que sea.
Pero Ha!- Dice el Frío Pavo...
Dejemos solo que mañana caigan almas aduladoras y sedantes
vendas de alambres, anzuelos
Pero yo ya no siento nada
He debido de dejar de existir por momentos
en esos en los que me bajo de la cólera y el odio
y me encuentro con el triste dorado presente
Dios venga y nos tire del caballo
Así que supongo, clava tus trampas mortales en mi carne
pues ya no es mía más.
No se qué veneno tienen mis gestos y mis vacías palabras,
yo solo navego, sin norte, en la noche
ya sabes,
por sentir el placer de estar al borde de la muerte
o de la violación
del desaparecer derrepente
Pero Ha!- estoy colocada. Furiosa. Agotada. Sin Norte.
Estas vacaciones apestan.
Y recuerda, sigues colocada.
Barriendo las calles del pueblo viejo que queda,
escondiéndote del tránsito y el bullicio.
Soñando sobre Guatemala dormida y despierta.
Se perfectamente que me undo en el huracán del descontento
y que lloraría sangre si las heridas del alma fueran estigmas gloriosos,
pero se me queda dentro esta tristeza que se transforma en dolor y apatía.
Quisiera matarlos a todos
para no responder jamás a ninguna otra llamada
del género que sea.
Pero Ha!- Dice el Frío Pavo...
Dejemos solo que mañana caigan almas aduladoras y sedantes
vendas de alambres, anzuelos
Pero yo ya no siento nada
He debido de dejar de existir por momentos
en esos en los que me bajo de la cólera y el odio
y me encuentro con el triste dorado presente
Dios venga y nos tire del caballo
Así que supongo, clava tus trampas mortales en mi carne
pues ya no es mía más.
No se qué veneno tienen mis gestos y mis vacías palabras,
yo solo navego, sin norte, en la noche
ya sabes,
por sentir el placer de estar al borde de la muerte
o de la violación
del desaparecer derrepente
Pero Ha!- estoy colocada. Furiosa. Agotada. Sin Norte.
Estas vacaciones apestan.
Y recuerda, sigues colocada.
Barriendo las calles del pueblo viejo que queda,
escondiéndote del tránsito y el bullicio.
Soñando sobre Guatemala dormida y despierta.
miércoles, 20 de febrero de 2013
Hay en cada segundo de esta vida,
momentos que jamás se consumen del todo.
Así que te espero,
estoy pacientemente sentada en el bordillo de tus cejas.
Guardándome pura de tu pensamiento, para que cuando así nos reencontremos, yo te odie ya menos.
No se si tu sabes algo de dolor, esperanza
Serán más viejos tus sueños, o solo tú soñador moreno
No se ya quien eres, otra persona, seguro más halopécico.
Aun así te espero, pacientemente al borde de cada segundo incandescente.
Por si apareces, y te abofetee.
Por si aun me quisieras un poco y yo te amara desenfrenadamente.
Por si la palabra existiese y significara algo.
momentos que jamás se consumen del todo.
Así que te espero,
estoy pacientemente sentada en el bordillo de tus cejas.
Guardándome pura de tu pensamiento, para que cuando así nos reencontremos, yo te odie ya menos.
No se si tu sabes algo de dolor, esperanza
Serán más viejos tus sueños, o solo tú soñador moreno
No se ya quien eres, otra persona, seguro más halopécico.
Aun así te espero, pacientemente al borde de cada segundo incandescente.
Por si apareces, y te abofetee.
Por si aun me quisieras un poco y yo te amara desenfrenadamente.
Por si la palabra existiese y significara algo.
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