Noches claras

De repente un día pasa.
Y no hay fuerza que lo mueva.
Y la desesperación me invade y parece que el mundo se acaba. Sé que no se esta acabando, pero me ahogo con mi propio aire en los pulmones negros que tengo.
Y hay gente que me acaricia y me consuela, pero me enfado.
No quiero consuelo, quiero control.
No quiero palabras entusiastas, ni positivas, ni negras como la muerte, ni almas al peso o a la pieza.

Y de repente solo con entender algo;
el barco se para la tormenta cesa.
Y llega la calma, la tranquilidad
y parece que nada más puede afectarme nunca.
Porque he dejado de esperar.
A lo mejor me alejo de la comprensión y solo fabrico una armadura de hojalata.

Pero Oslo empezó con un ataque de ansiedad, y Bergen con caballos cabalgando mi espalda.
Vientos helados y alientos en la nuca.
Justo cuando la luz se había apagado;
llegó, vio y venció.

Había un montón de casitas pequeños, un parque apestoso a potado , un largo paseo que terminaba en unas rocas. El puto agua estaba congelada, tanto que cortaba la respiración y parecia que estuviera saliendo de aquel vientre sangriento de nuevo.


Y desde ese momento, un poco antes, un poco después, se hizo un pacto ilícito.
No hacen falta mas que un par de gestos y unas miradas furtivas.
Y Yann Tiersen puede sonar toda la noche. Y dar toda la humedad necesaria al beso.


En General, no sé bien que ha pasado, que está pasando en esa montaña alta pedregosas verde como la esperanza, de la que vengo ciega y meditabunda....tanto como últimamente.
No se que está pasando, pero pasa.
Y cambio sin que me de cuenta, o pienso tanto en cambiar que me lo tatuo en la frente.

Y puede ser que odie todas las canciones de amor.
Todas esas; no puedo vivir sin ti, solo quiero cerrar los ojos y no despertar si no estas conmigo.
Menudo mensaje de mierda.
Y si prestas un poco d atención son todas así. Las muy putas.

hay cosas rotas.
El latex es frágil como las fibras de todos los tejidos.
y nada puede ser epico como aquellos que dicen.

Pero dios, ¿de donde han salido los angeles rubios?
¿Quien los manda, donde estaban hasta ahora?
Dios tengo que preguntar; donde te encuentras enrollado, en esa pajita de universo que corre por las venas, la sangre, la vida misma inteligente y capaz de algo tan bello, tan atroz, tan humano.
¿Cómo quedan capaces de amar después de la vida misma inteligente?
Tienen que ser ángeles, tiene que existir lo divino.
O yo he visto poquísimo del mundo este aun.
No sabes de poligamia...déjame que te lama las orejas, las conexiones atrofiadas, vestigios de la costumbre estúpida malhechora.

Aquí en Fantoft me encuentro. Al borde de otra estupidez u otro encontronazo con la vida que no sabía que existía.
¿existe?
Hay muchísima gente y no me interesan.
Es crudo, es rudo, talvez no apropiado, pero es tan crudo como cruda soy yo.
Y hay quien apesar de este aspecto verdusco, me mira y me busca.
Es la sensación de disolver a similares.
Es Brittinorway, Manolo el del bolo y las artesanías.
Ese dulce Clement que me besa suave, apacible, despidiendose para siempre.
Es este Dieter, matándome la razón, la logica y el gusto.
¿Es la luz o el eco que necesitan mis oídos?
A estas horas y sin compañía no se si se es Hyde o Jekyll.
Supongo que Hyde es mas natural.
Ese monstruo que todos llevamos dentro.
Ese monstruo feo que se me escapa entre palabras sinceras, que deja ver con descaro que NO
NO me interesan.
Bajen todos en desfile y esten mirando con ojos acusadores.
Sepan no me interesan mas nunca.

BarambamBaaaaas que nos follen a todos.